Ecoutez, on sonne le glas.
D’une horloge qu’on ne remonte plus,
Désormais.

Aux pieds du fauteuil, les jambes d’Hélène,
Encore ce qui est le plus humain, en formes,
Des bas jusqu’au genou.

Le reste, boursouflé. Poches vides, bleuies…
La figure débile encore, obstinée Hélène.
Des poils blancs, les lunettes intactes.

L’horloge encore, au quart d’heure.
Volets mi-clos, le soir qui vient.
Un parquet qui s’ennuie.

Avant le pourrissement,
Le chandail enveloppe encore,
Les odeurs.

Comme c’est ridicule,
Comme on l’avait prévenue,
Elle savait.

Avant le prochain quart,
On frappera. On trouvera Hélène.
A l’aube.